Somos herederos de dolor y llanto

de tanta gente mancillada

de los muertos sin tumba

de los rostros sin ojos

de las madres sin llanto

de los viejos sin sueño

… Y también somos

el silbido que pasa temprano en bicicleta

la bocina de los colectivos llenos

las manos callosas de polvo y cemento

la almohada repleta de verso

… y mañana